عمر بن الخطاب شهيدا

دفن الخليفة، الحاكم الصديق الحبيب، وبقيت أنت تمسك الجمر. هذه بلاد مثخنة بالجراح، فقيرة، معوزة، تتدثر بالشمس المحرقة، وترقد على التراب، وجيوشها الضئيلة تخرج من بين ضلوعها اليابسة المتصلبة نحو الآفاق البعيدة الخطرة! تقلب فلن تجد عيناك طريقاً نحو النوم، وهي ترقد على جمر، وتسخن الرمضاء جفونها... أي فخ هائل هذا الذي يطبق على ضلوعك الآن، حشود هائلة من الفقراء، ومصابون ومقتولون كثار من حرب الاخوة، وقبائل ضارية في أرض مجدبة، وآفاق لا تحد من الأحلام وراء هذه البراري، هناك حيث تتدفق الأنهار ويمسك المرء السحاب وهو فوق الجيل ويعصره للكروم والتفاح! تقلب وأنت تفكر في كيف تحول هذه الحشود الى حراب، قد تتغلغل في لحم بشر مساكين، أو توزع التمر على الجياع... تقلب وأنت تفكر بهؤلاء الناس الكارهين لصعودك على كرسي الخلافة، ويقولون كيف تستقبل الآن هذا الرجل الشديد الغيظ بعد الإنسان الرقيق العادل! ويحك يا عمر، أن تعجز وتخاف من هؤلاء وتوافق على أخطائهم وشرورهم، أو تظلمهم دون وجه حق! تقلب على الجمر والوقت، دون أن يطلع الصبح وترفض الشمس الصعود! صحراء فقيرة مليئة بالرمل والقمل والنار وفيها بضع جبال وعليك أن تملأها بالخير، وكل حبة قمح معدودة، وكل تمرة من النخيل محسوبة، لا أن تملأ بطنك وتترك الناس جياعاً تقلب..! وهؤلاء الفرس العظام الأقوياء، كم اندفعوا كالسيول الجارفة وسط الصحاري العربية محولين الخيام والبشر الى ركام وبقايا ورماد، يبنون القصور والقلاع على الرؤوس العربية، ويحولون مسار الأنهار نحو قصورهم وخزائنهم، وهذه الصحراء جائعة لأنهارها، وفي كل بضع سنين مجاعة تزيل غابات الخيام في لحظات، وكل بضع سنين تمضي القوافل الى الشمال ذائبة في الرمال والأنصال والمستنقعات الدموية، وفي كل بضع سنين تملأ جبال الرمل الحدائق والروافد.. وسيوف الروم تصنع سياجاً طويلاً يمنع تسلل قبيلة أو زهرة.. تقلب فأمامك مهام جسام، لا تستطيع أن تقوم بها يا ابن الخطاب، وذكريات لسعات سوط أبيك لا تزال تؤرقك..!